Relato de Jueves...

cinco...

Eran las cinco en punto de la tarde.

Si estuviera en Inglaterra, estaría tomándose un té… -pensó- pero una rioplatense tiene otras costumbres. Ella se cebaba unos mates.  

El calendario marcaba el presente: viernes cinco de mayo, quinto mes del año, otoñal, fresco pero mágico, bajo una lluvia de hojas doradas y un sol que derramaba timideces.

Miraba por la ventana cómo la ventisca arremolinaba la hojarasca acumulada en la vereda… rueda que te rueda, gira que te gira, parecía canturrearle el recuerdo con voz de niña inocente.  Recuerdos… Los cargaba desde siempre –bah!, como los carga todo el mundo- solo que ella, se sentía más puesta en sí misma, más el centro de todo, sumamente sensible. Sus cinco sentidos a flor de piel: el aire, los colores, el olor a yerba mate, el gusto amargo que por la bombilla se le trepaba a la boca y aquel viejo tango -que  en vida escuchaba su esposo-, como un lejano murmullo, incansable y perenne, abrazando el húmedo espacio de su habitación.

♫♪ “Uno busca lleno de esperanzas el camino que los sueños prometieron a sus ansias.”  ♫♪

Abstraída en sus pensamientos, se dirigió al comedor, cebó otro mate y sentándose a la mesa hizo repiquetear sus dedos marcando el ritmo de aquel tango… como si tocara el piano, un piano invisible, siguiendo las notas sujetas a un pentagrama etéreo.

Sin comprender, sin contentarse, si confirmar sus penas, solo las rosaba con el sentimiento y la nostalgia.

Sin confesarse a sí misma la inquieta verdad de su espera, porque sus palabras eran un velo de deseo y una necesidad de presencia.

Sin conceder más excusa que una melancolía inevitable, de pronto sintió un frío trepándose a la espalda.

Era cinco de mayo, como aquel día en que él se fue de su lado…  De pronto sintió un abrazo nacido del silencio inevitable, desde la lejanía de un tiempo sin retorno.

Gaby*

Y siguen apareciendo cincos en lo de Juan Carlos