domingo, febrero 15, 2015

La máquina del destiempo, un libro y una flor...

(Menjunje que en realidad no sé qué pretende, pero une a deshora la propuesta del jueves  (la máquina del tiempo), y la propuesta de Sindel de esta semana)

7ma semana

una imagen

Aroma of  Ancient Narration del pintor Víctor Bregeda


A veces el reloj va en sentido opuesto. Extraña máquina con latido propio, retrasa, se estanca, retrocede, se detiene... Es entonces que una llega tarde a todos lados, o en el momento más inoportuno, o cuando se perdió el instante preciso donde lo bueno estaba dispuesto a tomarnos.
No sé... Estoy sin estar en un tiempo sin memoria.
Busco imágenes que reconocer. Un rostro, una sonrisa, un nombre, una habitación, una ventana asomada a la calidez de algún paisaje. Mas solo veo sombras.
Son siluetas extrañas, engendros en espera, gérmenes del porvenir.
Eso pienso. Eso creo. No estoy segura de nada... ni siquiera de mí, estoy entre nebulosas.
De pronto, entre la neblina de la incertidumbre, un libro y una flor.
Podría ser indicio de algo, una señal. Pero mi mente está en blanco, sin letra ni consuelo, ni frases ni lineas que me definan a mí misma.
Tal vez ahí esté la clave, en esas tantas hojas blancas, que son la invitación más pura de hacer buena letra para escribir mi propia historia. Y describirme como un capullo naciente con letras tan vivas que me permitan florecer...

La anciana abrió sus ojos al día. Un día más como tantos.
Un sueño extraño se perdió en el aire, partió en fuga llevándose todo su sentido.
Entre sus manos, su viejo libro de poesía y en la mesa, junto a una taza vacía de café, una rosa.
Sonrió apacible, acariciando algún recuerdo antojadizo que intentaba situar en algún rincón de su memoria.


Gracias Sindel por tan delicado detalle!

15 comentarios:

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    Respuestas
    1. Tu manejo del idioma es sorprendente... Estos son los comentarios que valen la pena leer!
      Sobrevivir es difícil, lo entiendo,
      Gracias por pasarte por aquí, regresa cuando gustes! :)

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  2. Uniste con maestría las dos propuestas, en un relato que comienza con un tinte de prosa poética, esas preguntas que nos hacemos tantas veces cuando no nos sentimos en el tiempo ni lugar correcto, y luego lo cerras de la manera más dulce que se podría cerrar esta historia. Con esa anciana acariciando las letras y ese aroma a una rosa que la lleva a sus mejores recuerdos.
    Una preciosura, muchas gracias!
    Mil besos!

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  3. Me encantó ! has hecho un fino trabajo de orfebre avezado. Has enlazado perlas a un collar finísimo.
    Yo creo en las señales, pero claro, es algo personal.,
    ¡Hermoso !
    Besos de luz.

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  4. Que talento tienes Gaby..
    Me gusta ver esa anciana acariciando los ruecuerdos con el aroma de la rosa.
    Espero estes mejor.

    Ya veo que tambien te toca a ti el sobreviviente..

    Un beso
    Isa

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  5. Un libro y una rosa nos puede inspirar tanto y de tantas maneras distintas, me gustó tu texto.

    Un beso.

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  6. Que linda tua inspiração! Ficou maravilhosa! beijos, tudo de bom,chica

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  7. Todo unido en un mismo aroma... despertando serena de una placentera siesta donde uno pierde el concepto del tiempo ¡hermosísimo relato!
    Gaby, gracias por tu visita, es un placer. Besos

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  8. Hola Gaby, tengo que decirte que has escrito un bello relato, te felicito me ha encantado.
    Un abrazo.
    Lola Barea.

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  9. Gaby, has movido la máquina del tiempo desde tu presente,donde la prisa y el correr de cada día es ya una monotonía...Y quizá te has visto en aquella viejecita desmemoriada, que mantiene cerca su libro de poemas y la flor, que le recuerda su juventud...Mi felicitación y mi abrazo inmenso por solucionar dos temas a la vez...Y es que la vida son muchas vidas y circunstancias que despejar y debemos de andar listos.
    Mi felicitación y mi abrazo grande, amiga.
    M.Jesús

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  10. Una bella prosa, en la que por un libro sostenido en sus manos fue un despertar diferente con una sonrisa por haber podido viajar al pasado,en uno de sus mejores recuerdos.
    Un placer leerte.
    Un saludo Tamara

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  11. "Estoy sin estar en un tiempo sin memoria"...Qué bueno!..."Un sueño extraño se perdió en el aire, partió en fuga llevándose todo su sentido"...Uff...qué grato volver a leerte! Un abrazo grande!

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  12. Es obvia la metáfora de la flor con uno mismo; pero me gusta el matiz del sueño. Todo el mundo tiene su propia historia, pero aquí hay miedo en hacerlos conocer (¿un libro cerrado?). Finalmente, la flor se abre y eso da luminosidad al término del relato. Saludos.

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  13. Hola, Gaby*:
    La curiosidad me lleva a avanzar en tu blog, para encontrarme con una imagen que habla del aroma de las antiguas narraciones. ¡fragante coincidencia!
    Hubo un tiempo en que me creí tan diferente que aceptaba a regañadientes que me denostaran por “raro”; la verdad es que mis paseos sin rumbo por la realidad de éter de Internet me llevan a comprender no ya que no soy “raro”, sino que no soy “diferente. Lo mismo que me ocurrió con tu relato anterior, me identifico con lo que desarrollas en éste: con esa sensación de vivir a destiempo que, en los días pares y en las noches impares, hace que mi corazón pierda el compás que marca el ritmo de cada sístole y su diástole.
    Un gran texto, Gaby.

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Mis letras se entregan a tí...
Gracias por entregarme las tuyas!

pinceladas...

pinceladas...
y te recorro con tinta azul, cielo nocturno de mis profundas necesidades

sobrevuelo...