este jueves...

vida insípida...

Desde pequeña, Albina gustaba de husmear en la cocina llevada por una atracción especial. Bien se podía entender, ya que su abuela, una doña rellena de sabiduría culinaria, vivía gran parte de sus días entre cacerolas que emanaban vapores y sabores irresistibles. Eso era algo que la embelesaba.

La madre de Albina, fiel aprendiz, también se lucía con su despliegue de sabores en platos  un tanto más refinados  pero realizados con igual esmero y cariño, sobre todo para agasajar a los suyos a la hora de la cena.

A la tarde, cuando su padre y su abuelo regresaban a casa, afinaban su olfato y como  sabuesos detrás de su presa, seguían la estela invisible de aquellos aromas exquisitos que provenían de la cocina. Encendidos por un apetito incontenible, corrían a prodigarles el abrazo cálido y el beso efusivo a esas mujeres que tan ricamente los seducían.  Era evidente que el amor palpitaba más allá de sus corazones, y esa vivencia, ante los ojos de la niña, dejó patentada la certeza de que  amor y  buena comida se estrechaban en íntima alianza.

Los años fueron pasando, y Albina, ya mujer, se había criado entre salsas, hierbas aromáticas, mágicos glaseados y todo un recetario que bien se había encargado en albergar en un cuadernillo que cuidaba como al más preciado tesoro. Sin embargo, sus intentos culinarios nunca habían tenido mayor éxito. Solo bastaba verles la expresión a sus amigos, las veces en que los había invitado a probar alguna de sus preparaciones, para darse cuenta que tristemente había fracasado en su propósito. No entendía bien el motivo, siempre fue cuidadosa y obediente al seguir el paso a paso, atenta a las medidas de cada ingrediente, pero extrañamente, todo cuanto preparaba sabía desabrido, insulso, totalmente insípido. Fue así como renunció indefectiblemente a la labor gastronómica. 
Para entonces  su propia comida no era otra que las que compraba al paso o en viandas pre-cocinadas, listas para ser horneadas en cinco minutos.

Aquella decepción por no poder seguir el camino de sus antecesoras, la llevó a tener una vida a la que no le hallaba el rumbo. Comenzó cursos diversos, los que al tiempo fue abandonando por no encontrarles el gusto. Sus amores, no fueron más que encuentros fugaces con chicos que luego de dos o tres citas, desaparecían sin dedicarle explicación alguna. 
De a poco se fue encerrando en sí misma, despreocupándose de su aspecto,  de su modo de vestir, viviendo en una desidia que la absorbía día tras día. Todo carecía de interés y la llevaba a concluir en cuán desabrida podría ser la vida e incluso ella misma: insípida hasta la médula.

Pero un día, a través de su ventana, se escabulleron las notas de un violín. Suaves y melódicas, recorrieron los rincones, se esparcieron en el aire para instalarse finalmente en lo más profundo de su alma. Un deseo incontenible la empujó a la cocina y casi poseída por un encanto inexplicable fue tomando al azar los pocos ingredientes que fue encontrando. Picó y lloró con la cebolla, se sonrojó con la blanda pulpa del tomate, sonrió con los dientes de un ajo, y fue volcando todo su entusiasmo en una olla de la que empezó a fluir un vapor cálido y aromático.
Poco faltó, para que ese estado de abstracción culinaria se viera interrumpido por el sonido del timbre. Sorprendida, abrió la puerta. Y allí estaba su vecino, sosteniendo en su mano su violín y algo sonrojado, le propuso tímidamente:

- Te ofrezco una sonata para violín a cambio de un plato de ese sabroso arroz a la boloñesa.

Desde entonces, ambos sellaron el pacto.

para seguir saboreando letras insípidas

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